Le thème : Imaginez qu’un objet ordinaire, oublié, abîmé, silencieux… ait été le témoin d’un moment décisif. Un basculement. Une fracture. Une révélation. Cet objet se souvient. Il a vu ce que les humains ont raté. Il a entendu ce qui n’a jamais été dit à voix haute. Vous allez donc écrire le récit de ce moment du point de vue de cet objet. Il peut mentir. Il peut se tromper. Il peut aimer. Mais il raconte ce qu’il a vu, à sa manière.

Mon texte :

HELP

« C’est quand tu veux hein ? ». J’attend là depuis plusieurs années, mais je reste vide, extrêmement vide, tristement vide. Je me sens puni, perdu, abandonné, oublié. Tu me laisses là sous tes yeux en permanence en attente du fameux jour… De temps en temps tu me dépoussières avec un plumeau Swiffer, ça me réveille et je crie, je hurles « Youhouuuu c’est quand tu veux hein ? Allez maintenant, tu commences. Fais le. Lance toi. Essaie ! ». Mais tu ne sembles pas m’entendre, je parle dans le vide. Le même vide que celui qui est à l’intérieur de moi : Immense, incommensurable, interminable, minable, minable. Parfois tu me soulèves du meuble télé sur lequel je suis posé, ça me fait du bien, ça me rassure, j’ai un peu l’impression d’exister. Tu passes ton pouce sur mon titre, tout doucement, l’air songeur. Tu retires un reste de poussière et trois poils de chien, mais tu espères intérieurement qu’en retenant un peu ton souffle, la magie opère. Je le sais, je le sens, tu crois que ça va se faire tout seul, par l’opération du St esprit, comme pour la vierge Marie. Maintenant tu passes ton pouce sur Gallimard ! « Je sais à quoi tu penses, t’exagère ! Commence déjà par commencer, et après tu verras non ? ». Puis tu soulèves ma couverture, je crois mourir tellement j’ai l’impression d’être vivant. Tu relis à haute voix les mots écrits au stylo bille « Voilà de quoi écrire les chapitres du LIVRE Á VENIR. Olivier. 7 février 2021. ». Puis tu tournes mes pages par paquets de 10, 15, parfois 20. Tu t’attardes en retenant ton souffle ! encore ! Tu penses au fameux grand jour qui va arriver un jour. Tu penses au jour où tu auras le courage de prendre ton courage à deux mains. « Pas à demain hein ! J’ai des lignes pointillées dessinées sur chacune de mes pages pour t’aider à écrire bien droit. ». Mais non, tu me refermes, ENCORE ! Tu me reposes sur le meuble télé, ENCORE ! J’en ai assez, je vais vraiment mourir cette fois, là tout seul, vide, vidé, minable… HELP !